Siempre me pierdo en las calles de los sueños
son callejones
conocidos pero ajenos
que invitan a las almas a asomarse
al filo del
acantilado
veo a un
viajero que duda
huelo la
réplica de los aromas felices
cualquier cosa vale
menos el tedio
cualquier cosa
que ayude a encontrar la palabra
que tal vez se
ha extraviado para siempre
seguro hay una
puerta que una no ha abierto
y un modo de
parar el tiempo
No importa lo que él es
yo no lo sé y él tampoco lo sabrá
pero es quien está más cerca del amor
lo que importa es que con él
puedo mecerme en la plenitud del vacío
y aunque no llueva
escucho la lluvia sobre el metal del patio.
Las farmacias son tan asépticas como impersonales, tal vez es un intento de ocultar
todo indicio de enfermedad, que parece no estar allí, aquello que se oculta en
algún rincón de las estanterías, sin llegar a alterar la sonrisa aséptica de la
farmacéutica. Es lo que no se nombra para no mancillar el entorno apacible y
blanco de la botica. Los dependientes de las farmacias suelen ser eficientes e
impolutos, aparentando estar más allá de lo enfermo y desagradable. La enfermedad desnuda, con todas sus miserias allí no existe.
Un entramado de parques pensativos
una colección de momentos desiertos
instantes de mareo
evanescentes y tórridos
flanqueando el sendero
de las soledades majestuosas
ese que escogen quienes han cruzado
la frontera del desencanto.
