La fuerza que he perdido
las ganas que me han ido abandonando
la
confusión y el cansancio
los
sueños aplazados
las
risas que se escapan
la
fuerza y la indolencia
los
besos rechazados
la
palabra filosa
la
ilusión y la desidia
Soy los sueños
de octubre
la angustia de una noche en
blanco
los
gritos contenidos
la
furia y el amor
la poción y el antídoto
las
esperas absurdas
la
frescura diluida en el tiempo
la
incertidumbre y la brújula.
un destello de
luz radiante
en medio de la
miseria
un manto de
bruma que cubre la noche
un sol que en
vez de calentar, mata
Dicen que hemos
venido al mundo
a buscar el
amor a cualquier precio
¿será el infierno el precio?
Siempre me pierdo en las calles de los sueños
son callejones
conocidos pero ajenos
que invitan a las almas a asomarse
al filo del
acantilado
veo a un
viajero que duda
huelo la
réplica de los aromas felices
cualquier cosa vale
menos el tedio
cualquier cosa
que ayude a encontrar la palabra
que tal vez se
ha extraviado para siempre
seguro hay una
puerta que una no ha abierto
y un modo de
parar el tiempo
No importa lo que él es
yo no lo sé y él tampoco lo sabrá
pero es quien está más cerca del amor
lo que importa es que con él
puedo mecerme en la plenitud del vacío
y aunque no llueva
escucho la lluvia sobre el metal del patio.
Las farmacias son tan asépticas como impersonales, tal vez es un intento de ocultar
todo indicio de enfermedad, que parece no estar allí, aquello que se oculta en
algún rincón de las estanterías, sin llegar a alterar la sonrisa aséptica de la
farmacéutica. Es lo que no se nombra para no mancillar el entorno apacible y
blanco de la botica. Los dependientes de las farmacias suelen ser eficientes e
impolutos, aparentando estar más allá de lo enfermo y desagradable. La enfermedad desnuda, con todas sus miserias allí no existe.
Un entramado de parques pensativos
una colección de momentos desiertos
instantes de mareo
evanescentes y tórridos
flanqueando el sendero
de las soledades majestuosas
ese que escogen quienes han cruzado
la frontera del desencanto.
