Las letras se escapan
cuando
no las miramos
los
monstruos de la ciudad se han despertado
y
hacen su ronda secular
atravesando
de a ratos los senderos
que
llevan de la distopía al patetismo
hay
que esconderse
debajo
de los campanarios mudos
los
hechos son la materia
de
esta nueva ignorancia
tu
presencia se ha perdido
en
un espacio amorfo
y
en cada sueño
bailamos
con la muerte .
El espíritu se hunde en el centro de la tierra
mientras el cuerpo vuela
tal vez viajemos en el tiempo
más de lo habitual
se percibe el giro del planeta
demasiado rápido
más que un avión al despegar
Y para no morirse
uno promete cosas imposibles.
El inquieto, ese que hace que no dejemos de movernos, ni
de fruncir el ceño
El que llega inoportuno y terminante, después de una
noche en blanco
El profundo, en medio de las siestas soporíferas del
verano, del que vamos saliendo sin saber
dónde estamos, ni si es de día o de noche
El que llega
repentino después de una jornada de agotamiento, cuando abandonamos el cuerpo tumbados en el sofá
Ese que al despertar nos deja algún fantasma moviéndose
entre las sábanas, que se levantará con nosotros y nos acompañará un rato en la
rutina diaria
El que nos sorprende abrazados a otro cuerpo y nos
envuelve a ambos, guiándonos en el viaje onírico como si de uno solo se tratara.
Feliz insomnio, amores de mi vida
aunque he viajado al país del desapego
estaré visitando vuestras
camas
con sonrisas quebradas
me recordarán varios
alguna lágrima sorprenderá a algún otro
habrá a quien le asalte
un ahogo ante mi
ausencia
que le dolerá aún a su pesar
a alguien
le ofenderá el abandono repentino
y estará, también
la temida indiferencia
de aquel que ronca
ajeno a su propia existencia.
La tormenta ha matado a un pequeño jabalí, ahí yace como dormido, a un lado del camino
Aunque a veces percibo que me he salido, el reloj de la
torre no deja que me escape del tiempo
A su vez, el tiempo va escapándose cada vez más de prisa,
cada vez más lejos
La mayoría cree en la historia oficial, en las mentiras
más burdas
Me cuesta concentrarme en medio de la furia
Somos el producto de un estúpido momento en que dos seres
no menos estúpidos cometieron una inconsciencia supina, creyéndose dignos de
multiplicarse, muchos nos habrán concebido borrachos, otros drogados, otros sin
querer, porque el preservativo se rompió. Ah, nuestros orígenes
Y nos creemos importantes.
