Nos habremos preguntado muchas veces qué sentido tienen los sueños.
Es obvio que desnudan la neurosis de la que se alimentan nuestras almas.
Para qué van a estar, sino para salir por un rato de este extraño útero donde
flotamos,  esta  irrealidad donde sólo hemos aprendido a imitar y hemos crecido imitando, la
postura, el movimiento, la violencia. 

Vivimos imitando, como nuestros primos

los mudos, pero aún más pretensiosos que ellos, más torpes, aunque dueños

de la palabra.
Sólo imitadores de un icono en desuso, que habla, se mueve y decide mientras
no lo ve nadie.

absurdo

Alguien dijo que somos hijos no deseados de dios, estoy de acuerdo. La gente muere a causa de la desnutrición en ciertos puntos y en otros a consecuencia de sobrealimentarse. Hay quien aún encuentra que este mundo es normal y respeta eso que llaman la sociedad. Toda esta peste me cansa. El sadismo del famoso creador es repulsivo. El mundo es una gilipollez ficticia. Dicen que el mayor engaño del diablo es hacernos creer que no existe y el mayor engaño de dios es hacernos creer que existe. 

Aún así, creo en los poetas. Y espero un encuentro con fondo musical.

sin

 A qué velocidad vibra el dolor?

nuevo

Nuevos días de un año que apenas estrenado, comienza a deteriorarse. El inconsciente colectivo se aferra a la ilusión de lo reciente, aunque nada haya cambiado.

Algunos caminan, como siempre, detrás de sus culpas.

Otros pasan de todo y disfrutan.  

Nuestras vidas, las de todos, continúan al filo de ser arrasadas por lo inesperado.

 

era

Vivimos un presente partido en varios trozos

alimentado por emociones de segunda mano

por ecos de palabras en desorden

por la falta de tono

Pero no nos engañemos

hay un punto de embeleso en la desdicha    

un corrupto disfrute al retratarnos

envueltos en el lodo de la angustia

Sufres, luego vives.

polvo

En las zapatillas del caminante

en la cubierta de los libros que ya no se leen

sobre tantas historias olvidadas

en el fondo de la maleta abandonada

en los zócalos de las ventanas

venenoso o inocuo

cayendo de los árboles en primavera

en el ruido lacerante de la perforadora

crujiendo con la música del otoño

aspirado con intención y sin ella

en los huecos que vamos dejando

en las cenizas que se esparcen entre lágrimas

en la danza del rayo de luz matinal

polvo

que nos transforma en los que somos

fraternidad

Muy pronto nos hermanan las grietas comunes

las aristas filosas de un lugar prohibido

los ángulos torcidos del mundo

el saber que lo hemos hecho todo mal

los detalles finos e inútiles

el abusar de los puntos débiles

propios y ajenos.