otoño

Uno muere cuando ha gastado todas las sonrisas.

perdón por el silencio

Cómo regodearse en palabras bonitas

si de éste lado y al otro

nos desmenuzan

cómo empaparnos del sonido

de estorninos que emigran

y hojas que invitan a jugar sobre ellas

mientras se escurre de la piel

el agua de las últimas olas

si suenan las sirenas de los cobardes

si  nos asfixian: el miedo de los déspotas

y el maloliente ego de la demagogia.

exo

En la Arcadia soñada
palpando el sentido de la aventura
lamiendo el frescor de las hojas al alba
inmersa en aromas de reinos eróticos
sombras voluptuosas se proyectan en una pared
ritmo de embates y vaivenes
pequeños actos de lujuria
envuelto en seda.

historieta de Consu

       Había pasado un par de semanas en Brasil. Se tumbó días enteros al sol, leyó varias novelas, tomó incontables mojitos. Pero echaba en falta un rollo veraniego. Cada tarde veía salir del agua a ese nativo imponente, con sus hermosos brazos cargados con la pesca ¿qué le había impedido intentar un acercamiento? En estas situaciones era cuando sentía que su tiempo, sus días dorados habían quedado atrás. Para la última noche preparó con aquellos amigos temporales que conoció en la posada  un luau, justo coincidía con la luna llena, encendieron una gran hoguera prepararon tragos explosivos y comenzaron a beber antes de la puesta de sol. Cuando cayó la noche estaba totalmente borracha, fue entonces que el pescador y sus amigos pasaron cerca de la hoguera y ella los invitó a que se acercaran, qué pena que la cabeza ya le pesaba demasiado y un malestar ascendente se generaba en su estómago, cuando el chico se sentó a su lado con la intención de ligar, ella lo miró, pero tuvo que girar la cabeza con urgencia para no vomitarle encima . En la nebulosa etílica comprendió que lo había perdido.

nada

Algunas traiciones duelen más por lo absurdas que por la traición misma.

convite

Quedémonos así
dejando que las manos se burlen de la muerte
que los oídos bailen
al murmullo de agujas anacrónicas
y se rían los ojos del sol que se ha escapado.

borges

El porvenir es tan irrevocable
como el rígido ayer. No hay una cosa
que no sea una letra silenciosa
de la eterna escritura indescifrable
cuyo libro es el tiempo. Quien se aleja
de su casa ya ha vuelto. Nuestra vida
es la senda futura y recorrida
el rigor ha tejido la madeja
No te arredres. La ergástula es oscura
la firme trama es de incesante hierro
pero en algún recodo de tu encierro
puede haber una luz, una hendidura
El camino es fatal como la flecha
pero en las grietas está Dios, que acecha.

(Para una versión del I Ching; Jorge Luis Borges)