A pesar de que cada paso
es un trozo de
apocalipsis
sé que ha vuelto el
tiempo
de los milagros
afuera en la mañana
alguien toma
decisiones
La piel lo recuerda
todo
hasta lo que pudo
haber sido
me deja abrazar
los sueños irreverentes
y me olvido que siempre
estoy a unos pocos milímetros
El vacío no existe
está lleno de nada
de oscuridad o luz
de silencios
el alma misma
anodina y abstracta
no es más que una seguidilla de paisajes
está llena de ilusiones
de intenciones fantasiosas
La luna está en su casa
las emociones aúllan
y los lobos descansan.
No importa cuánto una se aleje, el alma se queda muchas veces en algunos sitios. Aun en aquellos que son en apariencia intrascendentes, aunque este no sea el caso.
Fue un dos de febrero cuando nevó en Río de Janeiro. En medio de un verano lluvioso, cayó una nevada rotunda sobre Copacabana. La playa invitaba, como siempre a caminar, siete personas deambulaban descalzas sobre la arena. Perplejas miraron caer los copos blancos, primero sobre sobre las rosas dispersas en la costa, después sobre la desnudez de sus piernas. Los veía desde la ventana del décimo piso, mientras la música y el vino penetraban mis vísceras. El calendario gritaba que era verano, pero un verano que podría contener todas las estaciones de todos los planetas, nevaba también sobre las cuerdas del chelo. Él dormitaba en el sofá, vagando en la espesura del amor y el alcohol. Sobre la mesa, el portátil encendido, un poema y una copa a medio acabar.
Río es una de las ciudades que a veces te atrapan y no te dejan ir nunca más.También una ciudad que alguien elige para enamorarse o para retirarse en la vejez y ocupar las tardes vacías en rastrillar la playa con un detector de metales.
Loca y desnuda
noche de estío escribió Whitman
Loca y nevada noche
de estío…en Río.
