inacabado

Dispersos han sido todos los días de un año difuso, que empezó con un híbrido invierno al que siguió una primavera irresuelta, atrapada por un verano  que fue deshilachándose antes de que el sol lograra imponerse, para insertarnos en  la espesura de un otoño que ha quedado impreso hasta en las últimas horas del 2013. Lo único real ha sido la untuosidad plateada del mar bajo las lunas y la intermitencia del faro que se enciende para nadie.

sustancia

Despertar tiene un punto gelatinoso, ese estado en que los pensamientos  aún no se han vuelto imágenes y conservan el misterio de la abstracción, cuando el cuerpo se confunde con las sábanas y la mente es un revoltijo de información confusa, pegoteada. Un estado similar al que se encuentra el gusano, envuelto en babas antes de transformarse en mariposa. Todo es pegajoso en la naturaleza, la semilla germinando en la tierra lodosa, los crocantes manjares que acaban en un bolo blanduzco dentro de nuestras vísceras resbaladizas.

Nosotros mismos, que no somos más que el producto obtenido de la mezcla de dos viscosidades.

t o n

Fuego o hielo

la tibieza me provoca náusea

Vigilia o pesadilla

la duermevela me espanta

Oscuridad o mediodía

la penumbra y su grisura me ahogan

Salvajes o  ángeles consumados

me aburren los hipócritas creyentes                                                    

La furia de febrero o la combustión de agosto

ni presuntuosos mayos ni vacíos noviembres.

invierno

La bola de luz andaba por ahí

tocando el universo

traduciendo las sombras

transformando los venenos

en manjares

la bola de luz

que regalaba libros en tardes lluviosas

y en tristes noches festivas

creaba nacimientos

en la escena del crimen.

gloria

...Yo quisiera ser ángel y soy loba
yo quisiera ser luminosamente tuya
y soy oscuramente mía.
                                      Fuertes

ojos

Oscuros, transparentes

soñadores o inquietos

agrietados por la aridez de la noche

en los insomnes

enormes en el espanto

de lo que nunca debíamos haber visto

cerrados con violencia

cuando los pensamientos caminan la tragedia

y la mente supera la marca 
de sus peores pesadillas

hurgando entre la nada

los ojos de los ciegos

añorantes de luz

inútil  brújula

que marca sueños

de sombras emborronadas. 

delfines

Ayer ha llovido toda la tarde, a ultima hora se desató un viento fuerte y las olas se hicieron enormes, me he puesto a mirar pelis en el ordenador,  vi una de tsunami para concordar. Antes de medianoche me preparé para dormir, pero cada vez que cerraba los ojos veía delfines, al principio los movimientos ondulantes de los cetáceos me iban guiando hacia un sueño mullido, pero luego comenzaban a hacer piruetas y a chillar y me desvelaban. A la una me levanté, me preparé un porridge que resultó incomible y leí un rato para que viniera el sueño, cuando apagué la luz, otra vez aparecieron los delfines. Puse otra peli, sobre premoniciones, estaba bien pero iba a ritmo muy lento, cuando miré el reloj eran las cuatro. Jamás tengo insomnio, me resistí a tomar lo que sea, cuando volví ver delfines me levanté, el viento azotaba todo lo que hay en el balcón y abrió el armario donde guardo los trastos. Miré hacia el faro por si lo de los delfines fuera un mensaje, suelen mandar mensajes telepáticos, aunque es raro que aparezcan por estas aguas y menos en invierno. Volví a la cama. A las cinco empecé a tener frío y a preguntarme qué hacíamos tantos millones de individuos malviviendo en este planeta y creyendo en el destino.

Como no era un tema propicio para el momento, con intención de alejarlo me levanté a escribir un relato donde en una noche de calor, durmiendo en casa de una amiga, me despertaba debido al bochorno y al olor a tabaco que subía desde la planta baja. Bajaba a la cocina y salía a la terraza, allí estaba Andrés, el hijo mi amiga, fumando, medio desnudo e insomne, un hombre de más de treinta años a quien no veía desde que tenía diez. No bebíamos nada, nos mirábamos y nos enrollábamos, él lo había dejado con su novia y yo andaba un poco ansiosa. No llegamos a acostarnos, creo que percibí en su lengua cierto gusto a duda mezclado con sueño.

Finalmente a las seis me dormí renegando de mi pacatería ficticia. Esta mañana al levantarme aún llovía y había viento, pero también brillaba el sol. Hice mis respiraciones y vi desplegarse  frente a la ventana tres olas oscuras, que en seguida se transformaron en los saltos sincronizados de tres delfines, nadando con ellos había un grupo de surfistas. Esto no suele pasar en invierno. 
Aquí estoy, tratando de captar el sentido de todo, buscando los caracteres delfínicos que habitan en nuestra especie y preguntándome si el cuento habrá sido provocado por los cetáceos, que al igual que los humanos, también practican el sexo recreativo.

solipsismo

En un cerebro habito

donde todos son callos

cortezas y cisuras

lóbulos y espinas

ilusiones temporales

moléculas del sueño

donde discurren los misterios

que llamamos consciencia

y giran los sentidos

envueltos en materia densa

bailando una danza eterna

sincopada, feroz.

fractal

Desorden en la cocina, la sala, el baño, dormitorios, no digo nada, no es mi casa. La humedad de la ciudad, el aeropuerto, por suerte vuelvo a la isla. Cuando voy llegando, Gala llama para quejarse porque el novio no bebe de su fuente, dice que cuando ella le pregunta si le da asco, él dice que no, que todo está bien, pero no bebe. Sugiero que, si eso es muy importante para ella, ponga la energía en otro sitio, está tensa por las ganas acumuladas, mientras hablamos, repaso la estantería de la entrada que en una semana ha acumulado polvo, mi mano golpea a la diosa griega que cae estallando en pedazos, amaba a esa estatuilla. Junto los trozos y miro el correo en el móvil (nunca lo hago), el administrador de mi edificio, portador siempre de buenas noticias, me informa que han entrado a robar en mi refugio apocalíptico. Le digo hasta luego a la diosa abundante y tapo el cubo. Ely me llama para tomar un té en la cantina del puerto, tengo media hora, bajo, me cuenta que su niña de 12 años la insulta y rompe cosas cada vez que la despierta para ir al colegio, que cada día llega una hora tarde y ya han llamado de la dirección para recordarle que es un delito no enviar a los hijos al colegio. El móvil otra vez, alguien para pedir una cita, le duele el pecho, ha perdido el deseo y le aterra quedarse a solas con su compañero, llora al pensar en el sexo. Quedamos para mañana, hoy está todo cogido, sigo escuchándola durante un rato, después de haber prestado la oreja a mis amigas durante horas, qué más da. Entro en la ducha mientras me cepillo los dientes, pongo la maleta bajo la cama y tiro la ropa a la lavadora. 

Mis pacientes me dan plantón, la agenda del día ha quedado en blanco. Me consuela pensar que mis problemas sólo son económicos. Un grueso libro cae sobre mi pie al desocupar la mochila, queda hinchado y duele. Hielo.

Tenía en mente escribir una poesía.  

temperatura

Cantan los grillos aún tan entrado el otoño. Hace un par de semanas que no dejo de escucharlos, en la sala, en el dormitorio, cuando me despierto de madrugada y voy al baño borracha de sueño, los escucho. Ellos tal vez no saben que suenan a destiempo entre la bruma nocturna. Hay algo muy especial en esos cantos tardíos que no logro descifrar, o me da pereza hacerlo. Y como los grillos muchos también andamos inciertos entre los cambios estacionales, con ardores inoportunos y humedades intrusas.

octubre

Será el otoño o esta tierra llena de rarezas, o que el infinito es algo que no entiendo, como no entiendo el tiempo, las tormentas solares, ni lo que nos perdemos por no estar en todos los sitios.  Y al no tener raíces, sino hilachas desperdigadas por unos cuantos lugares, no sé por dónde andarán tantas emociones perdidas. El viento, aunque no sople, se ha metido en mi sangre y me ha vuelto ligera. Tal vez, hueca.

tribu

Allí es donde de tanto en tanto regresamos

impregnados del viscoso lastre de la nada

renegando de contratos  aberrantes

luego de transitar galaxias de desamparo

de andar perdidos entre rotundas oquedades

ahí es donde parece que siempre hay un espacio

en el cual resulta natural acomodarse

y hay algunos que entienden nuestra lengua.

manos

Deben ser pretextos, pero ponerme a escribir en verano, más allá de lo estrictamente laboral se me complica.

Así, mientras miraba ir y venir las manos de aquellos que recogen de la playa todo eso que nadie debería olvidarse de arrojar a las papeleras, he decidido poner yo también manos a la obra y acceder a este blog. 

Esta tarde ha venido a verme Bruno, necesitaba un masaje y calor local, estaba más contracturado y guapo que nunca. Me olvido del mundo cuando él se tumba en la camilla, para adueñarme de su espalda y disfrutar, él también parece que disfruta aunque por momentos la cara se le contraiga por el dolor, mis manos viajan desde la cintura hasta los hombros, desde los hombros hasta los brazos, desde los brazos hasta los dedos, aprietan sus músculos mientras le dicen que me encanta, rozan una y otra vez la pequeña cicatriz que tiene en mitad de la escápula, me inclino sobre su cabeza para estirar la nuca y al masajear el cráneo me inunda la fragancia de su pelo, es un olor familiar, íntimo, mis células reaccionan a sus feromonas y dejo que los dedos se pierdan entre la mata. Al darle la vuelta recorro con gusto toda su cara, la frente, las orejas, la mandíbula. Antes de despedirnos miramos un rato el mar, no hablamos, total para él soy sólo un par de extremidades superiores, tal vez no esté enterado de que tengo orejas. Se marcha radiante, me quedo con las manos tensas, pensando en el abrazo que jamás nos daremos y colmada.

Cualquier excusa es buena para ser feliz.

sapiens

Algunos nos hemos preguntado muchas veces qué sentido tienen los sueños.

Y es tan obvio que desnuda la neurosis de la que se alimentan nuestras almas.

Para qué van a estar sino para salir por un rato de este extraño útero donde

flotamos, donde sólo hemos aprendido a imitar y hemos crecido imitando, la

postura, el movimiento, la violencia. Y vivimos imitando, como nuestros primos

los mudos, pero más pretenciosos, más torpes. Eso sí, dueños de la palabra.

Burdos imitadores de un icono en desuso, que habla cuando nadie lo escucha
y se mueve sólo cuando no lo ve nadie.

reciclaje

He recuperado mi casa después de tenerla alquilada un par de semanas, vuelvo a deambular  feliz, desnuda y descalza. Gipsy  King canta en el hotel de aquí al lado, desde donde llega la fuerza de su voz y el palmeo flamenco. En la nevera encontré una botella con un poco de vino catalán, lo dejaron los inquilinos japoneses que se han ido ayer, me serví  media copa, le eché un poco de limonada y resultó un tinto de verano, es la misma marca que compraba cuando vivía en Barcelona y comenzaba a enrollarme con David, luego me pareció un mal vino, al tiempo que David dejó de atraerme y decidí no comprar más productos catalanes, algunos de los cuales comenzaron a caerme gordos por fanáticos. Quizás la parejita que habitó mi casa habrá bebido este vino encantada, tal vez tengan que pasar años para que comiencen a ponerle pegas al recuerdo del tinto del Penedés, cuando ella posiblemente recuerde que durante la cena él habló tres veces con su madre por el móvil, o que después de esa noche maravillosa, el amante despertó con mal aliento y mantenga ese dato como el principio del fin, o  quizás sea él quien la inmortalice con horror como la noche en que ella buscaba en la cocina palillos para mondarse los dientes, o que fue entonces cuando la descubrió fingiendo un orgasmo. Y sin hilar tan fino, se podría  pensar que alguno de los dos o ambos, recordará esa velada con nostalgia de cuando eran hermosos y despreocupados.

De quién o de qué tenemos nostalgia? Quizás echamos de menos las ilusiones, ilusiones de cosas importantes o tonterías que nos han hecho ilusión en su momento. Por ejemplo Gipsy King, cuando lo escuchaba y bailaba con sus canciones allá en el Atlántico sur, era para mí impensable que algún día lo disfrutaría en vivo tumbada en el sofá de casa, y sin embargo cada jueves está aquí metiéndose en mi vida a la hora de la cena. Aún con esta cotidianidad, el grupo gitano no ha perdido para mí la magia (sólo que al escucharlos hoy tal vez eche de menos la época en que los escuché por primera vez) en cambio sí lo han hecho los catalanes y David. También podríamos sentir nostalgia de la solidez de algunas ilusiones que para otros permanecen intactas, mientras caducan con celeridad en nuestro micro mundo.

Hace algunos días descubrí que me gusta Bruno, por jugar, porque es muy, pero muy guapo y porque hasta ahora nunca tuve un rollo con un tío casado (si lo he tenido no lo recuerdo o no me enteré en su momento) y me apetece probar algo diferente, y por una vez no tener que escuchar la frase de que podríamos pensar en compartir algo más que los ratos libres,  si él mañana se enamorara de mí al punto de querer pasar a mi lado más tiempo del que implica algún encuentro furtivo, le sugeriría volver rápidamente a su casa. Quizás ya esté sintiendo nostalgia de Bruno, que no está enterado de mis intenciones de enrollarnos.

sunset

Una cama deshecha y un corazón quebrado

un paisaje dibujado tantas veces

gotas entre los pliegues azules de las sábanas

los rayos  de un sol que no quiere apagarse

hay que mover el tiempo

para que vuelva a ser cualquier día menos hoy

Una cama deshecha y la nevera vacía

el sonido de un saxo 
que se eleva hasta clavarse en la garganta

y no callará mientras sigan los aplausos.

  

agosto

Ya lo dijo Einstein, el tiempo no existe tal como nosotros creemos entenderlo, además de ser relativo, un día pueden ser años en otras dimensiones y un mes puede perderse como se pierden segundos mientras miras fijamente el reloj o mientras te cepillas los dientes. Las higueras que siempre en julio rebosaban de color morado, aún tienen los higos verdes, otras aún no tienen frutos, los días van acortándose sí, pero dónde habré estado mientras las noches y los días pasaban como bólidos. Es como si se  hubiera abierto un mes de instantes entre instantes y algo se hubiera escapado por otra dimensión, como si el mes se hubiera traspapelado o algo me hubiese abducido para, al cabo de un rato, lanzarme sobre agosto.  

wellness

Los del botellón están  por abandonar la tarima cuando suena tu despertador, te despiertas  recordando Soy leyenda, los gritos de los zombis que no dejan dormir, haces los ejercicios, meditas (eres la capitana de tu vida) y bajas a darte un baño, hace demasiado calor ya a las nueve y media. Dejas el pareo sobre la piedra y ves ahí, tirado entre la arena y los arbustos, un bolso de chica abierto, las cosas asomando, un teléfono de alta gama, un monedero con 80 euros, un tubo de vaselina y una bolsa con pastillas azules, lo dejas al lado de tu pareo, te pones las gafas y entras, no hay medusas, las gafas te aprietan la nariz mientras vuelves nadando mariposa. Sales del agua y haces la revisión, hay un paquete de Marlboro, un mechero, chicles, una tarjeta de crédito de Barclays a nombre de Helen Murray, otra bolsita con más pastillas azules (en total 40) y tres papeletas con cocaína. Antes de subir a casa tiras el bolso blanco del H&M, el tabaco y la tarjeta, los éxtasis y la coca es mejor tirarlos al wáter. Llamas el ascensor pero cuando llega y entras en él, te arrepientes, sales y subes por la escalera, a ver si se queda el ascensor en medio del trayecto y Nico, el vecino solidario, ya se ha ido a trabajar, no lo resistirías. Te duchas y sales a comprar: una crema para la cara, semillas de chía, bebida de arroz y un batido natural y energético, llevas a liberar el smart phone y compras un cargador. Esta noche los gritos agudos de Helen Murray no impregnarán el botellón.

julio

Es la hora del jazz, desde el hotel de enfrente llega la voz urbana y sinuosa de la cantante entrelazada con los acordes de un piano discreto, como si al pianista le avergonzara intentar suplir el espectáculo que acaba de dar el sol antes de que el mar lo ingiriera, es la hora de la cena para los latinos y de la segunda copa para los sajones, la hora en que los ojos me pesan y me digo que tendría que escribir algo, lo que sea, antes de apagar el ordenador, cuando un regusto amargo de las cosas que no he contado y van perdiéndose en la blandura de la memoria, me dice que ya han pasado los días de derrochar el tiempo. Los lánguidos aplausos enmarcan lo anodino de esas veladas hoteleras, de pronto suena una bossa nova y todo parece acomodarse, las caras tostadas se vuelven más expresivas, la gente que anda por el paseo ríe a carcajadas, los rojos del horizonte se vuelven más intensos a medida que la noche se instala. Algunos turistas felices se mecen, aún dentro del agua, con la tranquilidad de quien sabe disfrutar.

 

los mapas del deseo

Repartí mis pasiones sin discriminar

entregué mis caricias

desparramé jadeos

entre pieles amigas y entre pieles hostiles

embebida en los fluidos  

de cuerpos que tal vez ni he mirado

arrebatada bajo soles en calma

y caminos de lunas naranjas

he planeado libre sobre músculos tensos   

presa de  hermosuras despóticas  

aferrada a cadenas voluptuosas

Después de todo lo vivido

la espesura del ensueño acabó penetrándome.

la nit de Sant Joan

Las brujas ya se internan en las canteras o suben a las montañas para ver la luna aún más grande e invocar a los magos. Se untarán con  mieles y resina de pino y de cedro, quemarán incienso, romero y lavandas, algunas se bañarán desnudas en las aguas oscuras y luego bailarán. Las feas pedirán belleza, las guapas dinero, las malas ofenderán a la luna, las fuertes se entregarán a ella. Muchas llegarán desde tiempos pasados sin que nadie lo note, camufladas entre la fauna colorida del verano isleño.

Algún Juan no ha de reconocer su nombre en la hondura de la noche. Mientras en los pueblos arderán las hogueras, se escucharán palmoteos, cantos verbeneros y gritos de niños. Los viejos llorarán soledades antiguas, los jóvenes lanzarán su soledad sobre otra. Algún Juan no saltará entre brasas, quedará atrapado en la nada.

creciente

Vuelve a crecer la luna

y seguimos caminando esta realidad

letal e ilusoria

percibiendo un mundo sólido

compuesto de átomos vacíos

El negro agujero de la consciencia

gira en la espiral

pariendo universos inconclusos

fracturados, dormidos. 

junio

La noche se desgaja

entre pulsos  dormidos

y sueños agitados

por gritos de borrachos

que bajan a la playa

jugando al descontrol

a la amnesia siguiente

La noche inacabable

para insomnes frecuentes

dedos que zapean con hastío

sabiendo que el descanso no es lo suyo.

La noche se revuelca en historias

que siempre están comenzando.

de luna en luna

Sólo vivo las lunas

lo demás son espacios

de blanca oscuridad

tumbos y laberintos

de silencios furiosos

de sueños aplastantes

de  eclipsadas esperas

alunada, aliterada

Tardé un rato en darme cuenta de que el insomnio era causado por la luminosidad de la luna que languidecía amarilla sobre una escultura plateada incrustándose sobre el agua.

Mujer de brazos abiertos, lunática creación luminosa, marcando la hora del abrazo, llamando por igual a ángeles y fantasmas, diosas y demonios. Fuente, flama, furiosa obstinación de ocaso en la madrina de todas las madres.

perpleja

Estallan los geranios. Los peces saltan encantados de verse reflejados en el agua durante unas milésimas de segundos, los cormoranes bucean y triunfan, las ovejas y las cabras se han reproducido, los antiguos torrentes se han convertido en selvas. Entre tanta exuberancia se disipan las ideas, todo se funde en esa creación perpetua y se va hundiendo como las raíces silenciosas, en la oscuridad de la tierra.

Me he quedado sin palabras

nada serio

La bacteria había estado soportándolo desde la sofisticación del microscopio, harta de verlo meterse en su historia y la de sus antepasados, siempre investigando sus hábitos alimentarios y hurgando en todos los posibles entornos donde  pudiera reproducirse. Ella ahora también lo miraba, veía una montaña color piel (el dedo índice) moviéndose del teclado al mouse, del mouse a las gafas, de las gafas a la lente y otra vez a las gafas.

Nico se quedó helado cuando le avisaron que habían ingresado a Jorge en estado de coma, parece que se había desplomado en el laboratorio mientras trabajaba. Dio algunas vueltas con el teléfono en la mano y salió para el hospital cuando pudo reaccionar, al llegar ya estaban allí sus amigos, uno lloraba y los otros pensaban por dónde empezar a moverse, Jorge había muerto unos minutos antes.

Nico quiso saber más, cómo había sido, si habían arriesgado algún diagnóstico al examinarlo.

-- Vete tú a saber – respondió Carlos  -- dicen que tenía el bicho.

pertenencias

Sólo somos dueños de trocitos de nada, retales de momentos esfumados, algunas construcciones de cartón y poco más. Del material del que están hechas las ausencias inventadas, que por imaginadas, parecen más ausentes. Y somos a la vez, propietarios de un rotundo archivo de ausencias concretas.

Pero qué importa la intangibilidad de nuestro patrimonio. Siempre nos queda la incertidumbre.

más vino

Pensamientos atrapados en las copas

enfrascados en nostalgias, los sentidos

embebidos en el oscuro caldo del anhelo

sin saber qué es lo que el alma codicia

cuando se enlodan los ojos de amarguras arcaicas

trozos de barro que han quedado adheridos

a la entretela viscosa del instinto.

vueltas

Hay viajes donde nos volvemos cuatro, seis o diez horas más jóvenes y en alguna que otra parada nos topamos con una juventud aún más íntima y remota,  en medio de senderos que han mutado en avenidas, pero que no han logrado esconder la estela de nuestros pasos. Nos sofoca el vaho tórrido de los parajes olvidados y el sudor del tumulto se mezcla con el nuestro, tan pretérito, que es nuevo.  Vemos gente sin  entender cuando ha envejecido, si aquella última vez era casi adolescente. Por momentos no sabemos si llegamos a otro mundo y por otros, sentimos que nada ha cambiado,  algunas costumbres tal vez, los ancianos se han vuelto ludópatas, las polaridades se han acentuado hasta la desesperación, y todo parece haberse desplazado hacia atrás.

El viento en aquellas costas sigue soplando fuerte, como aquí. Y al pueblo también lo distraen con noticias sobre cónclaves de genocidas y pederastas. 

perseguido

Detrás de él venían los versos

tratando de abrirse paso sin ser vistos

y de tanto esconderse les crecían las raíces

se deslizaban dentro de él, desplazándose

como ese animal que es mejor no nombrar.

fantasías

Nunca he creído en la política, ni en las religiones, ni en la publicidad, ni en el matrimonio. Cuando era pequeña pensaba que cuando fuera mayor no existiría nada de eso. Cosas que se les ocurren a los niños.

viajes

A veces uno viaja para ver el mundo, para conocer lugares y gente, para rendir homenaje a este planeta que no deja de sorprendernos a medida que lo andamos. Otras veces uno lo hace para escapar, de alguien, de algo, de  una situación, una guerra, una crisis o para alejarnos de nosotros y ver si nos reencontramos en otra geografía y nos gustamos más que antes de haber hecho la maleta.  O simplemente porque le hemos encontrado el gustito al jet lag, al cambio, porque los ojos se nos aburren estando mucho tiempo en el mismo sitio. O lo hacemos para acabar encontrando aquello que dábamos por perdido.

noches negras

Temiendo a los infiernos, así andamos

que además de los otros, los infiernos

también somos nosotros

nuestros miedos nos vuelven más temibles

más sádicos y abyectos

más débiles nos vuelven, nuestros miedos

de volvernos invisibles

Y van decrepitando con nosotros

empiezan a tornarse pestilentes

reptan y se desprenden

se escurren hacia afuera

vagan entre la noche algunas horas

devorando oscuridades

pero vuelven a entrar antes del alba

y nos empujan al sótano

sabiendo que sabemos

que el infierno está bajo la tierra

nos hacen escuchar los chillidos de las ratas

entre los huesos crujientes

putos miedos infernales.

no me lo invento

Esto de vivir entre iluminados tiene sus cositas. Ayer una de esas chicas que ve  (que en esta isla abundan) me ha dicho, sin venir a cuento y sin que yo le hubiera mostrado el menor interés por sus visiones, que veía un espíritu enganchado a mi espalda. Pues hice como que me sacudía la escápula para alejar al espíritu pelusa y seguí mi camino después de haberle dejado claro que pasaba de su videncia de bolsillo.

Por la tarde tenía trabajo en la clínica, pero no con los pacientes, esta vez era el dueño que estaba contracturado. Es un señor muy alópata, muy pragmático  y que se tensiona con frecuencia. Mientras mis 50 kilos hacían acrobacias sobre sus 120 para dejarlo en condiciones, me dijo que veía muertos entre la gente, esto empezó a ocurrirle desde que tuvo el infarto, pero no eran blancos y transparentes, no, parecían gente viva normal, que andaba por la calle caminando entre otra gente, sólo que tenían la mandíbula caída y la lengua violeta. No es agradable, me dijo. Pues imagino que no.

Hoy me he despertado con cierta molestia en la espalda, la verdad.

encierro

Entiendo, entiendo

dicen aquellos que no entienden nada

y uno sigue aguardando

descuidado y con la esperanza débil

te escucho

sale a  veces de la boca

de ese que se alimenta de sus propias palabras

la esperanza agoniza

nuestras razones se pierden en el éter

las palabras se amontonan en algún rincón inútil

y así anda uno

hasta que un día de sol

acaba eligiendo la ceguera.

mis gorditos

El tiempo es increíble para esta época del año y la isla está más hermosa que nunca. Como la luna llena se hizo con buen tiempo, tal como dicen en mi pueblo, seguramente el buen tiempo seguirá hasta el próximo plenilunio.

A esa pareja la vengo mirando hace ya más de un año, pero son más notables fuera de la temporada estival, sus figuras destacan en la estrecha calle que baja a la playa y en medio del paseo costero. Buscan siempre el mismo sitio entre las rocas y pasan horas allí, cada sábado y domingo de las cuatro estaciones. Al principio creí que eran turistas, hasta llegué a pensar que podían estar de luna de miel, todo el tiempo van de la mano, rondarán los cuarenta y ocho o cincuenta años. Él lleva siempre la misma camiseta azul chillón y un bañador naranja, ella un vestido con flores multicolores, pero al llegar a la piedra se lo quitan todo y quedan semi desnudos. Son gordos, muy gordos y parecen ajenos a la crisis, a las tendencias, a las dietas de moda. Están inmersos uno en el otro, se concentran en el agua que les salpica los pies, se roban todo el sol del invierno, exprimiendo hasta el último rayo. Y se aman con todas sus redondeces.

el año del fin del mundo

Se ha ido y los pobres mayas una vez más han sido malinterpretados.

Muchos tendrán  aún, la resaca del miedo en el cuerpo. Otros, esos que compran y se emborrachan cuando lo indican las convenciones, tendrán la resaca del consumo y el alcohol. O del consumo de alcohol.

Para mi querido amigo Jerry y para el primo Guille sí que ha sido el fin del mundo. El mismo fantasma se los ha llevado a algún otro planeta.

Como soy la más alegre de la fiesta, me he tomado un rooibos a la  salud de todo el mundo y de todos los mundos, aún aquellos que ya no existen y siguen brillando, he hecho un par de piruetas festejando mi suerte y antes de ir a dormir he encendido una velita, por si fuera cierto eso de que este año habrá más iluminados.

Feliz 2013