Habrá
habido un tiempo donde fuimos libres?
los mensajes
son de gente que no importa
la espera
del milagro que no sucede jamás
porque de
eso se tratan los milagros
hay lugares a
los que nunca llegamos a tiempo
a veces muy
pronto
a veces
demasiado tarde
hasta el
día en que sabemos que ese día nunca llegará
y una se
encuentra otra vez sintiéndose gilipollas
la cama para dos al final se comparte
con el arquetipo más temido
ni bueno ni
malo
es lo que
hay.
Temporal y eterno, una buena paradoja
colecciono frascos repletos de silencio
también colecciono desamparos rotundos
hay palabras incrustadas en la penumbra
y no tengo una herramienta liberadora
sólo poseo el talismán de la escritura
que no siempre es funcional.
Fractales de mercurio congelados
vicios ineludibles
puntos de crueldad y de pasión
experimentos inconclusos
No somos más que eso.
Sé que las noches del verano son azules
que la pasión
es torrencial o no es
que el mundo
lleva demasiado tiempo no siendo
que el amor
nunca es silencioso
que en mi interior hay una boca
con una sed
eterna
que hay estrellas
que brillan bajo la lluvia.
La fuerza que he perdido
las ganas que me han ido abandonando
la
confusión y el cansancio
los
sueños aplazados
las
risas que se escapan
la
fuerza y la indolencia
los
besos rechazados
la
palabra filosa
la
ilusión y la desidia
Soy los sueños
de octubre
la angustia de una noche en
blanco
los
gritos contenidos
la
furia y el amor
la poción y el antídoto
las
esperas absurdas
la
frescura diluida en el tiempo
la
incertidumbre y la brújula.
un destello de
luz radiante
en medio de la
miseria
un manto de
bruma que cubre la noche
un sol que en
vez de calentar, mata
Dicen que hemos
venido al mundo
a buscar el
amor a cualquier precio
¿será el infierno el precio?
Siempre me pierdo en las calles de los sueños
son callejones
conocidos pero ajenos
que invitan a las almas a asomarse
al filo del
acantilado
veo a un
viajero que duda
huelo la
réplica de los aromas felices
cualquier cosa vale
menos el tedio
cualquier cosa
que ayude a encontrar la palabra
que tal vez se
ha extraviado para siempre
seguro hay una
puerta que una no ha abierto
y un modo de
parar el tiempo
No importa lo que él es
yo no lo sé y él tampoco lo sabrá
pero es quien está más cerca del amor
lo que importa es que con él
puedo mecerme en la plenitud del vacío
y aunque no llueva
escucho la lluvia sobre el metal del patio.
Las farmacias son tan asépticas como impersonales, tal vez es un intento de ocultar
todo indicio de enfermedad, que parece no estar allí, aquello que se oculta en
algún rincón de las estanterías, sin llegar a alterar la sonrisa aséptica de la
farmacéutica. Es lo que no se nombra para no mancillar el entorno apacible y
blanco de la botica. Los dependientes de las farmacias suelen ser eficientes e
impolutos, aparentando estar más allá de lo enfermo y desagradable. La enfermedad desnuda, con todas sus miserias allí no existe.
Un entramado de parques pensativos
una colección de momentos desiertos
instantes de mareo
evanescentes y tórridos
flanqueando el sendero
de las soledades majestuosas
ese que escogen quienes han cruzado
la frontera del desencanto.
De tanto en tanto vuelvo a Djavan, un
viejo amor musical
Al escucharlo, todo comienza a ondular a
mi alrededor, la materia comienza a licuarse, yo misma acabo siendo una ínfima
charca que se evapora en la cadencia de su voz.
Desaparecer, volverse líquido, (vendrá
de ahí la palabra liquidarse?) Que nadie jamás pueda encontrarnos. Una tácita
venganza encierra el que nadie pueda acceder a ninguna información sobre uno.
Ya no estar para nada ni nadie, no responder llamadas ni correo, ni WhatsApp,
ni mucho menos al anacrónico hecho de que alguien se deje caer por casa. No
dejar rastro
Volvernos microscópicos, del tamaño del
renacuajo flotante que fuimos antes de ganarle la batalla a los otros y comenzar la metamorfosis intrauterina.
La cara, un lugar de nuestra geografía que siempre se muestra desnudo, ya no. Un mapa de nuestras emociones, cansancio en los párpados, alegría en las mejillas, preocupación en la frente, enfado en el entrecejo, sensualidad en los labios.
El deseo, la pasión, la blandura y la dureza, se leen en los labios, pero
ahora ya no hay labios a la vista.
Cuestiono las tendencias que se han impuesto a la masa, que aún sigue creyendo que elige, aunque a nadie le interese mi punto de vista, encuentro inconsistentes a las relaciones a través de Internet. No veo el sentido a que la gente entable un vínculo virtual que muchas veces se prolonga en el tiempo porque uno y otro se encuentran a cientos o miles de kilómetros de distancia, sin siquiera haberse mirado de verdad. Me parece descabellado eso de enrollarte con alguien que no sabes cómo huele, cómo miran sus ojos, si son brillantes u opacos, si hay gracia en su forma de andar, si hay poesía en sus gestos, si irradian calor sus manos al tocarlas.
¿Y dónde quedan los
encuentros fortuitos? Eso de salir a la calle y que la circunstancia más
absurda te enfrente con un rostro desconocido que te provoca entre otras cosas
un extraño hormigueo en el plexo.
Así es como los sentidos se
van adormeciendo hasta el día no tan lejano, en el que dará igual que el objeto
del deseo sea humano o robot.
Lo que sea les vale para saciar la
insatisfacción perpetua que implica no contactar con uno mismo.
La eterna búsqueda de un
tesoro que jamás se encontrará.
Hoy no ando con ganas de escuchar al alma
ni decorar el pasado
ni remendar el presente
ni entrelazarme en nada con la vida
hoy sólo puedo taparme lo ojos
y aspirar el silencio entre las sábanas.
La casa se desmorona, aunque nada parezca haber cambiado en la insatisfacción cotidiana. Los grandes también caen y la mega crisis que muchos vienen anunciando hace tiempo, ya está aquí. Un nuevo mundo gestándose con lentitud, hasta que vea la luz, estaremos instalados en el final de los tiempos.
Toda la vida les he adjudicado características personales a las letras, por ejemplo a la F siempre me ha costado encontrarla en el teclado, será porque tiene para mí un carácter indeseable, la veo solemne, desagradable y aburrida, a pesar de ser la letra de la felicidad y de las fresas (aunque también de fiasco y fracaso), en cambio la J es toda ella juego, joda, jolgorio. La letra A siempre ha sido alma, amorosa, abundante, alimenticia, amiga en toda regla. La S sinuosa, saludable, solitaria, soltera y soleada. La V es una letra práctica, de verdad y de verde, de vida y de viajes. La E es fluctuante (otra odiosa palabra con F) a veces se encamina hacia la eterna placidez de los ensueños y a veces se encabrita como las embarcaciones. La B de bueno, barco, barquero, besos, boca, bostezo y brisa. La O de ojos, oscuro, olvido, oculto, olas y ondas. La P de poesía, pasión, poder, placer y paz. La H es hermana y con ella no ha habido demasiadas experiencias buenas, pero también la h es hoy y hoy es nuestra posesión más valiosa, al final. Hoy es siempre, cuando estoy escribiendo esto y cuando tú lo leas, seguirá siendo hoy.
Lo tenía todo bajo control,
porque esa era su forma de vida, todo planeado, ejecutado y controlado con método. Con la misma meticulosidad de siempre, un día se suicidó, no quería que algo importante escapara de sus manos.
Me llamo Aurora, soy la señorita Aurora Malins, dijo dándonos la espalda y apuntando en la pizarra su nombre con letras grandes y redondeadas. Al principio todas la tomamos a risa por su extravagancia, la sombra de ojos verde chillón o turquesa, los colores de su pelo, el rojo estridente de los labios. Ni siquiera las empollonas atendían en su clase, justamente estas con sus ideas preconcebidas menos que nadie. Pero a medida que la profesora iba hablando, el aula se transformaba en escenario y podíamos ver desfilar guerreros, reyes y princesas, olíamos la sangre en los campos de batalla, percibíamos el ácido aroma de la traición y la fragancia de azahares y gardenias en los jardines palaciegos.
Cuando alguna de nosotras que no había estudiado para la clase,
intentaba distraerla hablándole de un tema de actualidad para lograr que se
olvide de las lecciones pendientes, ella le seguía la corriente durante un
rato, pero sea cual fuera el tema, volvía a enlazarlo con la historia, porque
esa era su pasión, la historia de las vidas humanas. Nadie como ella describía
el fuego de Juana por Felipe, ni de Napoleón por Josefina. Impregnaba las clases
de magia y erotismo, cosa para nada habitual en la plantilla de profesores, que
en la década del setenta, no destacaban por su desenfado. Hasta la alumna más
apática, caía seducida por sus artes de narradora. Con mis trece años, podía
adivinar en ella una mujer feliz, mi admiración iba creciendo a medida que la
conocía, auténtica y satisfecha consigo misma, siempre rozagante y coqueta
dentro de sus estrafalarios maquillajes y atuendos. Tenía una forma de pararse,
caminar y hablarnos que nos incitaba a desafiar al mundo y eso molaba. Y sobre
todo, estaba orgullosa de ser soltera.
A medida que avanzaba el tiempo, las clases aumentaban las dosis de
pasiones desenfrenadas y amoríos fogosos ya que la historia estaba plagada de
ellos. A la señorita Malins la disfrutamos en la asignatura durante todo el
ciclo del instituto.
Habían
pasado tres años al abrigo de sus clases, cuando una tarde sucedió algo que me
dejó perpleja. Mi madre me había enviado a acompañar a la prima Lily que venía
desde el campo a conocer la ciudad y entre muchas otras horteradas, le
apetecía ir a tomar el té a la confitería Richmond. Después de andar horas
parándonos ante los escaparates más espantosos del centro sin comprar nada,
llegamos a nuestro destino, famélicas. Vi a la señorita Malins nomás
sentarnos, sonreía frente a un señor muy guapo que parecía bastante más
joven que ella, que estaba radiante y lo miraba con sensualidad, se habían
sentado en una mesita para dos contra una columna. Yo había tenido suficiente
prima por ese día, la dejé sumergirse en la carta de pasteles e infusiones y me
concentré en la profesora, intentando adivinar de qué hablaba, el
acompañante la escuchaba con una sonrisa de melancolía. Cuando ella acabó, él
le cogió las manos y comenzó a hablar también, la falta de expresión del hombre
contrastaba con la grandilocuencia de ella que a medida que lo escuchaba, la
sonrisa se iba borrando de su cara hasta transformarse en una expresión de
vacío. Cuando él terminó, los dos
siguieron callados, de los ojos inmensos de Aurora, incrustados en la boca del
hombre, comenzaron a aflorar lágrimas silenciosas. No había ruidos, ni
discusiones en voz alta, sin embargo el histrionismo de la situación absorbió
la atención de todos los que disfrutaban de una tarde a la inglesa. La
profesora tenía el rostro descompuesto por el dolor, las lágrimas fluían sin
pausa, al principio intentó enjugar alguna, luego su inercia dejaba que cayeran
dentro de la taza, sobre el platillo, coloreando el mantel y las masas con
tonos carmines y verdes, la gente se giraba para mirarlos, algunos con descaro,
otros con disimulo y en muchos de ellos noté auténtica angustia, la misma que
yo sentía al verla, tan vulnerable y menguante. El desengaño flotaba en la
confitería y hasta los camareros parecían llorosos. En medio de la conmoción,
el amante mirándola con tristeza, se levantó como para marcharse, pero ella se
arrojó a sus pies y en una especie de dolorosa pirueta que duró unas milésimas
de segundo, se abrazó a sus rodillas para impedir que se marchara. Yo no pude
más y salí a la calle, corrí, di cientos de vueltas, preguntándome aturdida
cómo esa mujer estoica a quien tanto admiraba, había perdido su dignidad de esa
manera ¿por qué, en lugar de humillarse, no le había arrojado el té a la cara,
dejándolo húmedo y candente? A la vez la comprendía, había visto el amor
reflejado en su cuerpo y pude sentir en mi piel su desgarro, además, conociendo
a la señorita Malins, entendí que ella sólo podía amar así como se maquillaba,
locamente. Sin darme cuenta en medio de esa confusión emocional, llegué
corriendo a casa, donde tuve que aguantar los gritos de mi madre por haberme
olvidado a Lily en la casa de té, que sollozando llamó desde una cabina para
que alguien fuera a recogerla porque no sabía cómo regresar.
Ya sé que al volver al instituto, sabiendo lo que sabía, estaba yo dispuesta a buscar donde no hubiera, pero en realidad, desde aquel oscuro sábado, la boca de Aurora adquirió un rictus de locura, sus labios ya no tenían carmín y en su mirada había un brillo de patetismo. La historia a partir de entonces, se tiñó aún más, de tragedia y amargura.
La música, el humo y el alma rota.
Ojos que se niegan a mirar para no morir, de deseo, de intensidad, de desesperación. Hay emociones bestiales que superan cualquier medida.
La alarma sonó a las 6 am para recordarme que me apunté a un encuentro literario on line. El sueño me pedía seguir, me levanté para ir al baño, decidida a volver a la cama A través de la ventana se veían unos destellos de luz, cuando me asomé vi caer un fragmento de estrella, luego otro y otro más. Las cuadrántidas, lo había olvidado. Un trozo luminoso cayó frente a la casa, al apagarse quedó una especie de ovillo muy blanco sobre la hierba.
Al salir, el aire me golpeó
la garganta y me empezaron a picar las manos, el frío me produce alergia. No
llegaba a definir qué era, sólo una bolita de pelo que parecía viva, me causó
impresión, no quise tocarla y me volví para entrar, entonces se deslizó y
comenzó a rodar detrás de mí hasta la puerta y entró a la casa detrás de mí.
Fue rodando y se instaló en un rincón de la sala.
Han pasado tres días, aún
está aquí y aunque inmóvil, sé que está con vida. Sigo sin atreverme a tocarla.
