Nos habremos preguntado muchas veces qué sentido tienen los sueños.
Es obvio que desnudan la neurosis de la que se alimentan nuestras almas.
Para qué van a estar, sino para salir por un rato de este extraño útero donde
flotamos,  esta  irrealidad donde sólo hemos aprendido a imitar y hemos crecido imitando, la
postura, el movimiento, la violencia. 

Vivimos imitando, como nuestros primos

los mudos, pero aún más pretensiosos que ellos, más torpes, aunque dueños

de la palabra.
Sólo imitadores de un icono en desuso, que habla, se mueve y decide mientras
no lo ve nadie.