morir

Como lo hacen en Bután, cada día me tumbo un rato a ensayar la muerte. Me tiendo sobre el suelo de la terraza con los pies al sol y me imagino que voy muriendo, entregada a las burbujas de luz que vienen a mi encuentro, qué placer. Nunca más sufrir por desengaños afectivos, ni visitar al dentista. Abandono este cuerpo, qué maravilla. No tener que volver a levantarme cuando no tengo ganas, no volver a cepillarme los dientes muerta de sueño, ni limpiarme las orejas con bastoncillos, ni depilarme nunca más. No tener que escuchar los millones de estupideces que dice la gente por no estar en silencio, ni tener que abstenerme de responder para no caer en la nada reinante. No taparme más los oídos ante las voces agudas y estridentes, ni escuchar los ladridos de  perros encerrados en hogares neuróticos. Que no vuelva a picarme la espalda, ni a dolerme la cabeza, ni la barriga. No tener que hacer compras, ni colas en la caja del supermercado. Auténtica felicidad.

Por otro lado, ya no habrá charlas con los amigos, no más música, poesía, ni más amor terrenal, ni abrazos a los que amo. No habrá más atardeceres en la playa, ni viajes aventureros, ni pisar las hojas en otoño. Aunque estoy segura de que el amor existe en otros planos y galaxias, el amor no tiene cuerpo ni nombres. La música existirá también en otros universos.

Si nadie escapa al destino de sombra, qué mejor que estar listos. Despegarse de todo, deslizarse, flotar. ¿Qué gusto tendrá eso que llaman muerte?