ciclos

Una incisión más, en la espiral  de nuestra historia. Otra vez la ilusión de vivir instalados en algo llamado realidad. A ver que alcanzamos a leer en este nuevo párrafo de vibración e interacción. Tal vez una oportunidad para expandir hacia el caos, esas ondas que nos conforman.

ensayo

Un fractal del pasado golpeando la ventana

los sonidos del cristal percuten en las células

el ritmo se acelera con el vino

una gota sangrante ilumina sus labios

una gota perfecta, apasionada

que se deja abducir por la lengua  sedienta

ahora más intrépida.

 

entrenando

La humanidad ha estado dos minutos en este planeta, a eso se reducen en el tiempo cósmico los millones de años que llevamos en él. Sin embargo, las esperas son siempre largas y están hambrientas. Los ruidos de la espera son oscuros y no se escuchan con los oídos sino con las vísceras. Transformamos al olvido en una ilusoria lluvia dorada, el dorado encandila y nos distrae de la incertidumbre. Mientras, los ritos ayudan a canalizar el miedo. Todos estamos en tránsito y esperamos lo mismo.

poeta

 Me enamoré de sus versos

no sé si detrás de ellos hay un hombre

habitando en alguna periferia

un seudópodo verde

o un fantasma desdentado

Sus versos hablan de amores feroces

de impolutos demonios

de abrazos en el éter

de huracanes de risa

de abismos de agonía

de la filosa soledad

que provoca el deseo.

 

sin ritmo

Todo ha perdido su ritmo

menos la ignorancia

todas las almas se han vuelto autistas

el mundo se ha vuelto pélvico

La muerte es sólo un cúmulo de ansiedades  

y sueños aplastados.

sin sentido

Los ruidos desaparecieron de la faz de la Tierra. No solo los ruidos, sino todo lo que implicara algún sonido, por mínimo que fuese. El silencio era absoluto como en una cabina insonorizada. Algo me decía que en otros lugares del mundo aún existían los sonidos, un susurro, un gemido, el crujir de una hoja al ser pisada, la música, las palabras. Emprendí un viaje en busca del ruido. 

magia

Me gustaría ser maga

y  actuar en un gran salón

ante un centenar pendiente de mis trucos

transformar los venenos en manjares

regalar libros en las tardes lluviosas

y en las noches festivas

no defraudar a nadie

me voy lejos aunque el  viaje

me acabe descamando el alma  

nadie sabe cómo concluirá la propia historia

quisiera atravesar sin darme cuenta                

las fronteras de la agonía

dejar atrás los portales de la ira

donde se agitan las almas enclenques

que todo se aligere

mientras la distancia crece

hasta llegar a la estación prometida

donde nadie me espera.