de luna en luna

Sólo vivo las lunas

lo demás son espacios

de blanca oscuridad

tumbos y laberintos

de silencios furiosos

de sueños aplastantes

de  eclipsadas esperas

alunada, aliterada

Tardé un rato en darme cuenta de que el insomnio era causado por la luminosidad de la luna que languidecía amarilla sobre una escultura plateada incrustándose sobre el agua.

Mujer de brazos abiertos, lunática creación luminosa, marcando la hora del abrazo, llamando por igual a ángeles y fantasmas, diosas y demonios. Fuente, flama, furiosa obstinación de ocaso en la madrina de todas las madres.

perpleja

Estallan los geranios. Los peces saltan encantados de verse reflejados en el agua durante unas milésimas de segundos, los cormoranes bucean y triunfan, las ovejas y las cabras se han reproducido, los antiguos torrentes se han convertido en selvas. Entre tanta exuberancia se disipan las ideas, todo se funde en esa creación perpetua y se va hundiendo como las raíces silenciosas, en la oscuridad de la tierra.

Me he quedado sin palabras

nada serio

La bacteria había estado soportándolo desde la sofisticación del microscopio, harta de verlo meterse en su historia y la de sus antepasados, siempre investigando sus hábitos alimentarios y hurgando en todos los posibles entornos donde  pudiera reproducirse. Ella ahora también lo miraba, veía una montaña color piel (el dedo índice) moviéndose del teclado al mouse, del mouse a las gafas, de las gafas a la lente y otra vez a las gafas.

Nico se quedó helado cuando le avisaron que habían ingresado a Jorge en estado de coma, parece que se había desplomado en el laboratorio mientras trabajaba. Dio algunas vueltas con el teléfono en la mano y salió para el hospital cuando pudo reaccionar, al llegar ya estaban allí sus amigos, uno lloraba y los otros pensaban por dónde empezar a moverse, Jorge había muerto unos minutos antes.

Nico quiso saber más, cómo había sido, si habían arriesgado algún diagnóstico al examinarlo.

-- Vete tú a saber – respondió Carlos  -- dicen que tenía el bicho.

pertenencias

Sólo somos dueños de trocitos de nada, retales de momentos esfumados, algunas construcciones de cartón y poco más. Del material del que están hechas las ausencias inventadas, que por imaginadas, parecen más ausentes. Y somos a la vez, propietarios de un rotundo archivo de ausencias concretas.

Pero qué importa la intangibilidad de nuestro patrimonio. Siempre nos queda la incertidumbre.

más vino

Pensamientos atrapados en las copas

enfrascados en nostalgias, los sentidos

embebidos en el oscuro caldo del anhelo

sin saber qué es lo que el alma codicia

cuando se enlodan los ojos de amarguras arcaicas

trozos de barro que han quedado adheridos

a la entretela viscosa del instinto.

vueltas

Hay viajes donde nos volvemos cuatro, seis o diez horas más jóvenes y en alguna que otra parada nos topamos con una juventud aún más íntima y remota,  en medio de senderos que han mutado en avenidas, pero que no han logrado esconder la estela de nuestros pasos. Nos sofoca el vaho tórrido de los parajes olvidados y el sudor del tumulto se mezcla con el nuestro, tan pretérito, que es nuevo.  Vemos gente sin  entender cuando ha envejecido, si aquella última vez era casi adolescente. Por momentos no sabemos si llegamos a otro mundo y por otros, sentimos que nada ha cambiado,  algunas costumbres tal vez, los ancianos se han vuelto ludópatas, las polaridades se han acentuado hasta la desesperación, y todo parece haberse desplazado hacia atrás.

El viento en aquellas costas sigue soplando fuerte, como aquí. Y al pueblo también lo distraen con noticias sobre cónclaves de genocidas y pederastas.